Editoriale n.15

Tutto fortunatamente è niente

Non c'è nessuna ragione per ricordare i poeti quando, come si usa dire, sono morti o ci hanno lasciato o peggio ancora se ne sono andati. La dannazione dell'esistere nei loro canti rende superfluo, inutile e del tutto senza senso il ricordo. Ecco perché con Dario continuo a dialogare, a ridere, ad ascoltarlo e farmi ascoltare. Nei luoghi più impensati ed impensabili. Sulla poltrona nel salotto, in auto, giù in campagna, in cucina o nel letto. Continuiamo in un modo nell'altro ad inventarci la vita, nonostante la morte.

E tutto ciò potrebbe essere vero. Ma è terribilmente falso. Non è neanche retorico. È solo melmoso.

In realtà si muore, e le parole rischiano di sbiadirsi, inabissarsi, e la poesia di migrare fino a perdersi ed annullarsi. Muoiono i poeti. Ma muoiono essenzialmente per sottrazione, cancellazione e negazione della vita. Come per tutti. E ciò li rende più vicini, più umani. Ecco perché non riesco a ricordare Dario ma so che non c'è più. Chissà cosa mi manca. O forse è un continuare ancora, in un mutato rapporto di tempo, a cercarci e ritrovarci solo nei versi affinché almeno la poesia sopravviva quel tanto che basta.

c'è , un tempo oltre il quale

noi iniziamo il conto dei giorni

Non fummo noi a negarlo...

Dio ci abbandonò all'equivoco destino del mondo

per sperimentare su di noi

la sua libertà senza ragioni, più che senza fine.

Scavammo con le parole nella sua anima di pietra

trovando ciò che nessuna sa e vede

ed alla fine ebbero ragione finanche i giocolieri tuoi avversari

bravi a danzare sulle funi tese

come neanche gli angeli sanno fare o immaginare

E cancellata è la sera

in cui ci divertimmo ad improvvisare storie

ridendo... ridendo

e non è esistito mai

il percorso

ove negavamo ciò che fummo o saremmo stati

forse.

e quando ritornai a vivere nella mia tana

lasciando tutto

sapevamo che ciò era solo l'inizio

e sono felice finalmente

né mi aspetti, né mi ricordi, né ti cerco

TUTTO FORTUNATAMENTE È NIENTE ...

quando ho saputo della tua non voluta partenza ho letta la storia

di Buddha, gli scritti di San Francesco ed altre ed altre cose...

Ciò che ci fu sorridere e ci diverte ancora

nelle lontananze al di fuori di noi in cui viviamo

è il fatto assurdo e naturale

che la vita ci ha dato molto, molto di più

di ciò che ci spettava: solo la vita.

Quando si sommano gli anni, e non sono pochi, si finisce per cadere nella peggiore banalità possibile. Si inizia non più a vivere ma a giudicare. Una sorta di acquisito diritto ad indicare le direzione ed i percorsi su cui gli altri dovranno, chi sa per quale ragione, consumare giorni ed anni. I poeti sono come tutti gli uomini. Si odiano, non si stimano, talvolta si ignorano. E spesso sono cattivi maestri. Li salva solo la poesia. Un miracolo continuo. Così ritornano al mondo come testimoni di una inquietante diversità. Per questo....

ti presento i giovani rivoluzionari di un piccolo paese

che crede di essere il centro del mondo

come tutti i piccoli paesi

la povertà non li sfiora

sono a ripetere i sogni degli altri

come le vecchie

il rosario nella chiesa sempre bella e semibuia

e come loro aspettano un paradiso che non c'è

si imbrattano allora

la nuda e porosa anima dei desideri e dei sogni

con il perduto sguardo degli altri

e salgono su sgabelli inesistenti.

Beati loro

che hanno ancora un conto aperto con la vita

come se non fossero mai natie vissuti

sento, con forza, il disgusto della distribuita pienezza dello spazio

Ora ti saluto

tu puoi sapere, forse,

chi salirà sulle nuvole che il tramonto muta in fuoco

per ritrovare i figli perduti o mai nati

il fiume è acqua, è pietra, muschio melma rottami, rifiuti, erba

parti di cielo

e canti di rane, dolci canti di rane,

che altri odiano

per voluta incapacità

a riconoscere i suoni della notte...

Sono nella camera che dà sullo spazio sporco e nerastro del terminal, da cui si vede l'orribile palazzo che sembra un vomitevole ospedale. E subito dopo c'è il fiume, e poi le colline e dopo... il cielo e sento rumori di auto in continuazione e risento, in modo ossessivo, gente che parla, vocifera, bisbiglia, urla. Gente che parla. Che parla. Comizi, convegni, tavole rotonde, incontri. E che parla, parla. Balbetta. Bisogna liberare le parole dalla pesante e soffocante inutilità cui le hanno costrette. Prima che le parole si liberino di noi. In definitiva ....

bisogna trovare quel tempo mai trovato

in cui anche la poesia è superflua

per impossessarci tutti

tutti

della disperata felicità del canto.

Mario Parente